Ultimamente não consigo escrever muito.

Nem ler.

Nem ouvir música boa.

Sei lá, não me apetece.

É quase um esforço estupidamente doloroso.

E transpiro esse resíduos todos que me sobram quando não faço nada disto.

Estou poucachinha.

Entro num quase nada de muito pouco.

Já dizia o outro que estava bem onde não estava e que só queria ir para onde não ia.

E dizia bem. 

Embora tenha ido para onde eu não quero pôr os pés tão cedo.

Até lá, vou acabar de arrumar a mala e rumar em busca de alguma floresta perdida por estes lados.

Preciso de encontrar uns troncos para alimentar a fogueira.

Tem estado um frio húmido. Desconfortável.

E se a labareda apagar, sei que não vou conseguir suportar este frio de primavera.

Que típico.

Sei que ter uma bigorna em cima da cabeça não me ajuda.

Cansa-me.

Esmaga-me.

O suficiente para não me apetecer ir ter comigo.

Assim como assim fico-me por aqui.

Levanto-me sempre com uma parva coruja do outro lado da janela a mirar-me até me levantar. Como. Faço contas de cabeça. E vou no autocarro para casa a pensar naquela coruja que vai estar a servir-me de banda sonora até adormecer.

As suficientes para chegar ao final do dia exausta e sem resultado nenhum.

E eu, que nem fumava cigarros de manhã, chego ao final do dia e conto o que me resta do maço com os dedos de uma mão.

E neste tempo, nem me tento pôr em saltos altos.

A vertigem é demasiada e a confiança suficiente para partir um pé.

É pelas contas de cabeça.