Ultimamente não consigo escrever muito.
Nem ler.
Nem ouvir música boa.
Sei lá, não me apetece.
É quase um esforço estupidamente doloroso.
E transpiro esse resíduos todos que me sobram quando não faço nada disto.
Estou poucachinha.
Entro num quase nada de muito pouco.
Já dizia o outro que estava bem onde não estava e que só queria ir para onde não ia.
E dizia bem.
Embora tenha ido para onde eu não quero pôr os pés tão cedo.
Até lá, vou acabar de arrumar a mala e rumar em busca de alguma floresta perdida por estes lados.
Preciso de encontrar uns troncos para alimentar a fogueira.
Tem estado um frio húmido. Desconfortável.
E se a labareda apagar, sei que não vou conseguir suportar este frio de primavera.
Que típico.
Sei que ter uma bigorna em cima da cabeça não me ajuda.
Cansa-me.
Esmaga-me.
O suficiente para não me apetecer ir ter comigo.
Assim como assim fico-me por aqui.
Levanto-me sempre com uma parva coruja do outro lado da janela a mirar-me até me levantar. Como. Faço contas de cabeça. E vou no autocarro para casa a pensar naquela coruja que vai estar a servir-me de banda sonora até adormecer.
As suficientes para chegar ao final do dia exausta e sem resultado nenhum.
E eu, que nem fumava cigarros de manhã, chego ao final do dia e conto o que me resta do maço com os dedos de uma mão.
E neste tempo, nem me tento pôr em saltos altos.
A vertigem é demasiada e a confiança suficiente para partir um pé.
É pelas contas de cabeça.
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